вчера с Кенией забрались с ногами на подоконник шестого этажа и она читала мне Сент-Экзюпери на французском..
было в этом что-то.. волшебное..
три дня назад приходил Паша.. ходили гулять по вечернему городу.. в дождь.. голова была пьяна от грозового воздуха, от запаха мокрого асфальта, от холода капель, падающих с неба.. Паша корил меня за молчаливость, а я ворчал в ответ и улыбался фонарям, иллюминации витрин, прохожим и проезжим..
той же ночью у него родился сын.